Sr.Ferguson

Nunca houve uma Sra. Ferguson na foto, até onde eu sei. Ele morava na casa da esquina, aquele com as persianas amarelas brilhantes e o lindo jardim nos fundos. O jardim não compensava o velho desgraçado que ele era. Eu me perguntei uma vez se ele era mais legal quando era mais novo, quando ele não tinha que andar com uma bengala e podia realmente dar a volta sem ajuda, mas meu pai me disse que não. O Sr. Ferguson sempre foi uma pessoa terrível e o vizinho do inferno.

Durante todo o dia, o Sr. Ferguson se sentava em sua varanda da frente em sua cadeira de balanço, agarrando sua bengala preta enquanto olhava para a rua. Se alguém passeando com seu cachorro chegasse perto de seu quintal, ele começaria a vomitar ameaças sobre o que ele faria se o cachorro cagasse em seu gramado. Se um garoto colocasse um dedo do pé em sua propriedade, ele levantaria da cadeira e começaria a gritar coisas terríveis. Eu aprendi meus primeiros palavrões com o Sr. Ferguson, ele não censurava sua linguagem mesmo com as crianças. Um dia um dos cachorros do meu amigo entrou no quintal do Ferguson, apenas farejando o lugar, e o Sr. Ferguson espancou aquele cachorro até ele sangrar. O coitado ficou ansiedade pelo resto da vida e, se você passasse na casa de Ferguson com ele, o cachorro enlouquecia.

Além dele, nosso bairro era um lugar amigável. Os verões estavam cheios de festas e festas na piscina, os invernos tinham trocas de presentes da no natal e alguém estava sempre disposto a ajudar a limpar sua garagem. Você nunca seria duramente pressionado para encontrar uma babá a curto prazo, as chances são de que seu amigo tinha uma filha adolescente disposta a fazer alguns dólares para se certificar de que as crianças estavam na cama a tempo.

Mas não o Sr. Ferguson. As pessoas tentavam trazê-lo para a diversão às vezes. Ele iria zombar e dizer-lhes para deixá-lo sozinho com termos grosseiros. Mamãe disse que ele só queria ser infeliz. Eu não entendi como alguém poderia querer isso e, bem, ainda não sei.

Uma manhã quente de verão, porém, seu zelador entrou para fazer uma limpeza e encontrou-o em seu jardim morto. Provavelmente um acidente vascular cerebral ou um ataque cardíaco.

Minha mãe nos fez ir ao funeral. Eu não sei por que, ela provavelmente odiava o Sr. Ferguson e nós éramos como uma das cinco pessoas que foram. Uma dessas pessoas era o padre. Pelo menos, foi curto, o padre apenas disse algumas palavras sobre como devemos valorizar nossas vidas e ser bom para os outros e, em seguida, o Sr. Ferguson foi enterrado.

Pensamos que esse seria o fim… ou assim pensei.

Os acidentes começaram a acontecer apenas uma semana depois.

Eu estava na casa do meu amigo Michael, estávamos jogando jogos de tabuleiro quando ouvimos o estrondo. Foi tão alto que sacudiu a casa e Michael deixou cair o refrigerante.

Então ouvimos o pai dele gritando na garagem.

Esquecendo-se completamente do refrigerante derramado, corremos para a garagem onde ele estava trabalhando para trocar o óleo no carro.

O pai de Michael foi preso pelo carro contra a porta da garagem, o rosto branco como um lençol quando a cabeça dele pendia para o lado. Eu vi sangue espalhado contra a cor cinza do metal e vomitei enquanto Michael corria para dentro para ligar para a emergência.

Foi sorte que ele tenha sobrevivido. Ele nunca mais andou de novo e problemas de saúde atormentaram-no pelo resto de sua vida, mas por um cara esmagado por um carro provavelmente foi o melhor cenário possível.

Foi um acidente, claro, mas estranho. O carro de repente se lançou para frente enquanto o pai de Michael estava na frente dele. Mas não havia ninguém na garagem com ele. Então sim. Foi apenas um acidente.

Mas os acidentes começaram a acontecer com cada vez mais frequência.

O próximo foi na festa final da temporada. Estávamos todos na casa dos Benson porque tinham acabado de receber uma banheira de hidromassagem nova. Provavelmente havia doze garotos correndo por aí, o sol estava brilhando, o churrasco estava fervendo. Eu tinha acabado de sair da piscina para pegar uma limonada e estava conversando com Annie quando ouvi o pop.

A sra. Benson e suas amigas estavam relaxando na banheira de hidromassagem, fazendo piadas e rindo até o pop. Seus corpos de repente ficaram rígidos antes de começarem a se mover rapidamente e se contorcerem. O Sr. Benson gritou se ela estava bem e eu ouvi esse grito borbulhado antes que a Sra. Benson afundasse na banheira.

As crianças correram para fora da piscina e eu senti o cheiro de algo queimando antes de perceber que a banheira estava pegando fogo.

A Sra. Benson e sua irmã acabaram morrendo no caminho para o hospital. A outra mulher acabou sobrevivendo, mas não sem graves queimaduras elétricas. Eletrocussão via banheira de hidromassagem. Apenas um acidente. Mas houve mais um acidente que todos sentimos falta até voltarmos à piscina para ver um pequeno corpo flutuando no topo. Maggie, de três anos, caiu durante o caos e se afogou.

O Sr. Benson se afastou depois disso. Perder tanto a esposa quanto a filha mais nova naquela casa acabou matando algo dentro dele. Mas depois que ele se mudou, todos nós vimos algo acontecer em sua casa.

Seu quintal ficou coberto de plantas. Não por algumas semanas, como o que acontece quando uma casa é abandonada e não há ninguém para cortar a grama. Mas sim no mesmo dia em que saíram daquela casa, o quintal estava cheio de dentes-de-leão, narcisos, lírios. e todos os tipos de flores que não deveriam aparecer naturalmente no final do verão.

Era como um jardim.

Acidentes acontecem, claro. Mas não assim. Não quando um cara que está trabalhando em casa, toda a sua vida acaba caindo de uma escada e quebrando sua espinha. Não quando uma mãe tropeça e cai de cara na lavadora de pratos aberta e acaba sendo empalada por faca. Não quando uma criança foi deixada sozinha por apenas alguns segundos e acaba quase se afogando na banheira.

Cães correram para a estrada e acabaram sendo atropelados por carros. As crianças caíram de seus beliches e quebraram a cabeça como cascas de ovos em seus armários. Adolescentes entraram em acidentes de carro fatais. Foi uma bagunça.

Duas outras famílias acabaram deixando nosso bairro e seus quintais tiveram o mesmo destino que os dos Benson – completamente crescidos. Uma beleza mórbida.

O outono chegou e pátios de todas as casas ficaram castanhos, mas os jardins das casas abandonadas pareciam ainda mais verdes. Os sussurros começaram sobre um fantasma. Um fantasma que era um desgraçado tão velho na vida e agora era um desagradável poltergeist na morte.

O Sr. Ferguson nunca saiu do nosso bairro.

Tudo veio à tona quando uma árvore foi atingida por um raio e um grande galho de árvore colidiu com a nossa sala de estar. Eu tinha acabado de tropeçar enquanto pegava minhas coisas e de repente o teto desabou acima de mim. Eu tive sorte de estar no chão. Se eu estivesse em pé, bem, provavelmente não estaria contando essa história.

Duas noites depois, minha mãe me acordou. Ela parecia sombria.

“Vamos. Nós vamos ver o Sr. Ferguson.

Quando saímos de casa, vi que todos na nossa rua estavam fora. Todo mundo tinha esse mesmo olhar sombrio em seu rosto. As mortes, a mutilação, isso sempre mataria nossa rua e todos nós tivemos o suficiente. Nós andamos pela rua, eu vi vários caras entrarem na casa do Sr. Ferguson com marretas e motosserras, mas continuamos com alguns dos outros. Vi que vários dos adultos carregavam pás e recipientes de fluido de isqueiro.

Entramos no cemitério e minha mãe os levou direto para o túmulo do Sr. Ferguson. Ela respirou fundo e disse.

“… Comecem a cavar.”

Foram os esforços frenéticos de pessoas que acreditavam que eram amaldiçoadas. Sujeira voou no ar e quase me acertou na cabeça algumas vezes. Eu me escondi atrás da minha mãe, que apenas ficou ali com a cara de pedra.

Mesmo agora os acidentes não acabaram. Um homem tropeçou no buraco e sua perna se partiu como um galho. Ele chorou quando foi arrastado por alguns outros antes de voltarem a cavar. Outro mais bateu no rosto com uma pá e o sangue escorreu pelo rosto do nariz dele enquanto continuava cavando.

Finalmente o caixão foi alcançado, a tampa se abriu. O corpo do Sr. Ferguson estava dentro. Ele nem parecia morto, era como se ele estivesse apenas tirando uma soneca.

Então eles começaram a derramar o fluido de isqueiro. Cobriu a pele do cadáver, suas roupas. Eles provavelmente adicionaram mais do que o necessário. Minha mãe acendeu o fósforo e jogou dentro, me protegendo da súbita explosão de chamas.

Eu não consegui ver o corpo, mas eu jurei que ouvi aquele homem gritando quando o corpo dele queimou.

Acabou depois de tudo isso. Os jardins estavam todos mortos pela manhã. Os acidentes pararam. E embora tivéssemos perdido muitos de nossos amigos no ano passado, nos recuperamos. Novos vizinhos chegaram, e nós os acolhemos em nosso rebanho. Um ou dois perguntaram sobre a propriedade na esquina, a que parecia um tornado, e acabamos de dizer que foram vândalos. Eles pararam de perguntar. Nós nunca conversamos sobre o que fizemos com o corpo do Sr. Ferguson. E logo paramos de pensar nisso.

Eu cresci naquela rua. Mesmo agora, só moro a alguns quarteirões de distância. E por tanto tempo me perguntei por que nossa família era praticamente a única intocada pelas tragédias. Nós nunca nos machucamos, mesmo quando o galho de árvore caiu em nossa sala de estar.

Eu acho que descobri a resposta. Veja, minha mãe faleceu há alguns meses de câncer de mama e eu venho olhando suas coisas. Ela sempre foi uma mulher tão boa e gentil e foi ótimo ver fotos dela ajudando a plantar o jardim atrás da igreja e ensinando na escola local.

Mas no fundo da caixa, escondida sob dezenas de outros álbuns, havia uma foto de quando ela se casou com meu pai. Ao contrário da foto da família com o noivo, esse era tudo de minha mãe com um homem mais velho. Eu não o reconheci até que eu tirei a foto.

Na parte de trás estava escrito Pauline Walters (P. Ferguson) e O pai da noiva.